Palavras Proscritas

Música

2010-10-15T07:53:00.002-03:00

Sapiência

2010-10-15T07:22:00.004-03:00

Um dia acordei sábio

Dominava todo o porquê do ser e estar

Já não poderia discutir ou ler sobre nada

Tudo conhecia

Sabia exatamente o meio termo entre razão e emoção

Caminhava no fio da navalha da perfeição

Neste dia eu acordei um chato...

Tratei que esquecer tudo em taças de vinho

E voltei a viver pela busca

Atirei-me a viver pela dúvida!

Quanto cabe em 21 gramas?

2010-10-14T22:57:00.002-03:00

Artéria do Corriqueiro Contemporâneo

2010-10-14T22:53:00.003-03:00

Ultima aula do dia.

Eu falava sobre a caótica America latina de Eduardo Galeano, quando tive uma tontura e perdi o fio da meada e os alunos riram da minha cara, como somente os alunos sabem fazer de maneira velada, uma menina da frente perguntou sobre relatos desses acontecimentos e um menino estudioso e desafiador do fundo da sala disse que isso lembrava eventos espanhóis como pintava Picasso em suas telas, eu gostei do comentário e disse que em poesia Garcia Lorca fazia o mesmo, estava pronto pra declamar a “Colhida e a Morte” o sinal tocou, já era 16h40.

Sentei-me à mesa enquanto os alunos faziam seu estardalhaço habitual, iam saindo e deixando seus trabalho sobre a mesa, enquanto um aguda dor de cabeça ia me deixando quase cego, senti uma dor forte no braço esquerdo e apaguei. Um gosto de sal e amargo na boca e minha cabeça parecia estar mergulhada num tanque de leite, eu só enchergava um clarão.

Não tive medo de morrer, talvez fosse melhor assim em ofício como os grandes, Cacilda e Moliére. Apenas lamentei por não ter devolvido os filmes na locadora, ou nunca ter terminado de ler o livro de Ignácio de Loyola Brandão.Tive uma vida cheia de altos e baixos e muitas vezes já tentei encurtar o caminho para o que agora se mostrava inevitável, então era esta sensação da passagem, um sono que amolece todas partes do seu corpo, um afogamento em si mesmo, as voz a minha consciência tinha até um sotaque abobado como de um bêbado.

Nunca fui um religioso eu preferia a palavra dos grandes homens gregos e alemães, que morriam todos loucos e sozinhos, talvez eu também tenha alguma fama póstuma quando arrombarem minha casa e lerem meus rascunhos. Que bobagem a minha, que pretensão tola, ninguém lê neste país e o único que entra no meu apartamento é o Sartre. Meu Deus! Quem vai cuidar do meu bichano? Ah... Se existe este negócio de reencarnação quero ser um gato na próxima vida, pode ser um de rua mesmo, para poder me encontrar com ele novamente e saber se ele está bem.

Todo homem tem um grande amor para pensar nesta hora, eu tenho sim mas sem grande entusiasmo, sinto falta de ser o amante de Alice, aquela mulher louca que me amava mesmo eu sendo feio e ranzinza e ela casada com um homem bem sucedido e bonito de verdade. Sentirei falta de fumar com ela depois do sexo falando de programas de TV frívolos. Um último cigarro. O que eu não daria por um ultimo cigarro e um café...

Estou começando a ficar enjoado deste estado, será que isso vai ser eternamente assim? Seria este o meu inferno? Viver enclausurado preso a minha companhia? Não, isso seria muita crueldade para qualquer demônio. Estou começando a ficar melancólico e vou começar a cantar musica cafona dos Titãs. Eu confesso que me sinto mal por ter sido cruel com aqueles que mais amo na ultima vez que os vi... Se ao menos eu soubesse dizer “Eu te amo” e eles acreditassem de fato.

Espere! Estou sentindo um cheiro de álcool acho que vou acordar. Pronto acordei vomitando e agora fui informado que tive uma espécie de aneurisma por stress acumulado. Eu poderia dizer que é uma reviravolta digna de Dickens, mas não pretendo mudar de vez, talvez aos poucos, começando escrevendo aquela carta de desculpas à minha ultima esposa, Nora, e saber se ainda existe amor pra tentar. E preciso parar de dar aula e voltar a fumar, esta vida decentes está matando minha alma.

Pecador Surrealista

2010-10-13T23:53:00.002-03:00

Minimalistas

2010-10-13T23:52:00.004-03:00

Ele:

Pingos na janela entoam Satie, um vento gelado invade a cama, sinto a falta de Lispector na estante e um aroma sutil deixa a porta em adeus.

Ela:

Nua e forte com seu Coração Selvagem foi andar de bicicleta contra a chuva cantando com a força de Nina Simone a todos pecadores do caminho...

Eu ando pelo mundo

2010-10-12T23:55:00.001-03:00

O Afã

2010-10-12T23:43:00.006-03:00

Meio dia. Sinos, Rojões, estouros e todos os fogos de artifício pareciam estourar dentro do restaurante do hotel. Milton estava saboreando a culinária típica mineira, quando os barulhos começaram, não entendia o porquê do estardalhaço que incomodava seu dia tranqüilo. Terminou de comer seu prato principal e pediu um sorvete de chocolate como sobremesa, quando o garçom trouxe seu pedido ele perguntou do que se tratava toda agitação, ele o olhou com estranheza e explicou o obvio, hoje era dia de Nossa Senhora Aparecida e também dia das crianças e era um costume fazer isso sempre na cidade.

Sim, claro. Respondeu Milton, meio sem jeito, este era um costume de todo país. Ele estava viajando de férias e por isso não se deu conta que era feriado, não tinha filhos e seus sobrinhos já eram crescidos, não tinha pra quem ligar neste dia. Já pensou em ter filhos, mas seu ultimo namoro não foi pra frente devido ao seu gênio difícil e sua profissão instável de viajar sempre avaliando hotéis não lhe ajudava em manter algo duradouro com alguém. Escolheu ficar exilado em Sacramento justamente para não pensar neste tipo mediocridade de sua vida e escrever um livro sobre suas viagens, um guia de turismo de como desfrutar de viagens solo.

O sorvete estava parcialmente derretido como ele gostava, ao colocar a primeira colherada na boca, o sabor gelado ativou todas suas sinapses o fazendo recordar de quando menino com 8 anos escreveu uma redação sobre suas férias de julho, típica redação de sua época quando a sua catedrática queria manter os alunos dóceis em suas carteiras e ela saia para fumar na porta, ele não se lembrava de nada especialmente emocionante do seu recesso escolar, então resolveu escrever sobre um dia banal,contudo o havia deixado uma lembrança marcante.

Durante a segunda, terceira e demais colheradas que levou a boca começou a ser invadido por um sentimento nostálgico daquele dia tão trivial, mas que o havia marcado tanto. Ele era pequenino e tinha o costume de dormir encolhido como um feto, naquela época, a luz do sol atravessando a janela e batendo em seu rosto o fez acordar, esfregando os olhos como só as crianças sabem fazer, procurou pela mãe em casa e só encontrou seu irmão mais velho dormindo no sofá com a televisão ligada. Não quis acordar ele porque ele era um chato e atrapalhando suas brincadeiras e ele não poderia pedir pela ajuda de um parente mais velho.

Já estava terminando a taça de sorvete na pequena mesa, recordando da fome que acordou naquela manhã da sua infância, foi para a geladeira e não encontrou nada de para se comer de forma rápida, lembrou então do sorvete napolitano guardado no freezer, colocou o sorvete em sua tigela favorita e voltou para cama, tomou todo sorvete lá imaginando que era um menino sozinho no mundo, sem pai nem mãe, e que um ser mágico o levava para viajar por todo mundo toda vez que ele piscasse os olhos com força duas vezes. Ele não escreveu na redação que seus pais não estavam em casa porque foram no velório de seu amiguinho vizinho que morreu de meningite, ele não achou apropriado colocar no seu poema sobre as férias.

Quando limpava a boca se preparando da sair da mesa, lembrou da reação da professora ao ler suas palavras, disse que aquilo tudo era uma besteira. Que ela não queria uma poesia que ela queria um relato das férias. Chamou o menino de burro, enquanto os outros alunos riam da sua cara e ela continuava dizendo se eu não viajei, não fiz nada mais emocionante da vida do q ficar na cama, que deveria ser um menino doente que não iria longe na vida.

Milton homem feito e viajado gostaria de encontrá-la hoje e mostrar o quanto ele era alguém. Todavia, pensou melhor, não valia a pena viver por um ódio por uma senil senhora de um tempo perdido do seu passado. Rascunhou algumas palavras chaves que lhe vieram a cabeça e teve a vontade de comprar um novo romance, há anos que não lia nenhum e teria que ter algum parâmetro pra escrever este seu novo projeto que acabava de nascer, a historia de uma infância inventada de um moleque desbravador de todas estradas, trilhos e veredas do mundo.

...

Do outro lado da rua alguém, meio estafado de trabalhar em dia santo, desenhava ilustrações enquanto não havia clientes na pequena livraria sebo. O movimento ali nunca era grande e permitia o sonho pelo forasteiro que entraria pela porta mudando sua vida para sempre, como em um: “Era mais uma vez a estória...”

How Insensitive

2010-10-11T16:48:00.000-03:00

Hoje não é feriado

2010-10-11T16:47:00.004-03:00

Acordar é sempre a parte mais difícil do dia. Pensou ela antes de decidir se viveria hoje. Não teve tempo para pensar, o passaredo fazia um barulho estridente não lhe permitindo ficar mais um minuto deitada. Estava sozinha numa cama de casal, tinha a certeza da solidão, mesmo antes de abrir os olhos, mas precisava confirmar deslizando o pé, em configuração de ponta de balé, para o outro lado da cama e encontrar nada além da esperança em vão.

Abriu os olhos e na parede a luz recortada pela veneziana desenhava faixas indicando já ser passado das dez da manhã, foi até a janela e começou a abri-la devagar se acostumando com toda claridade do dia invadindo seu quarto, o barulho dos pássaros aumentando cada vez mais e mais, pareciam ter tomado todas árvores da sua rua. Se fosse eu um ser alado iria para longe dessas ruas gris, estaria agora mesmo em uma ilha. Súbito pensamento, antes de se dar conta que o grande problema não era a falta de asas e sim ter brigado com Anita por não querer viajar no feriado prolongado, uma discussão estúpida que culminou no fim de um relacionamento.

Walquiria estava perdida, olhava pra aquela janela como se algum sinal no céu fosse lhe dar respostas, como era difícil perder alguém por tão pouco, nem se lembrava mais em que momento a conversa sobre aproveitar a vida, começaram a remoer dores passadas e em pouco tempo magoas estavam sendo disparadas, pertences sendo partidos, as malas de sua amada colocadas, as chaves e o anel delas deixados na mesinha das flores.

Olhou mais uma vez para o cômodo, ele lhe pareceu menor do que de costume, talvez pelo aperto do peito, viu no criado mudo o copo d’água com remédios para cólica que a fizeram dormir por tanto tempo. Afinal que dia era hoje? Procurou pelo celular por toda parte sempre com o cuidado de não tirar nada do lugar, não o encontrou em parte alguma, aproveitou que estava na sala e ligou TV, o jornal da manhã falava sobre exposição de fotos em preto e brando de terrenos baldios e informava o dia e a hora, ficou entretida pela reportagem até se dar conta que dormiu de sexta até segunda, amanhã era feriado e hoje ela poderia descansar um pouco mais em companhia da sua autopiedade.

Lembrava-se vagamente da imagem do seu longo cabelo ruivo acastanhado sumindo pela porta batida. Começou a chorar, não apenas pela perda, também seu ventre fosse torcer no avesso. Chega de pensar nisso, precisava comer algo, foi até a cozinha preparou um café com leite, e pegou na geladeira uma fatia do bolo de laranja que a outra havia preparado na quinta, ela cozinhava tão bem poderia trabalhar com isso se não fosse eximia fotografa, a artista das lentes e negativos, sabia como ninguém eternizar os solos de Walquiria, se tornaram cúmplices logo depois da primeira sessão de fotos quando saíram almoçar juntas e conferir as fotos tiradas, e muitas outras fotografias vieram, um pouco mais de três anos de imagens, as datas especiais sempre em preto e branco.

Ficou encolhida na poltrona depois de ter tomado todo seu café, segurando a caneca pateticamente perto da boca, fumaria um cigarro se não tivesse deixado o vicio por incentivo de sua “ex”, que palavra horrível, não conseguia falar ela em voz alta isso, quis mudar de foco e começou a observar o apartamento vazio, a louça suja na pia, as flores secando, a prateleira de CD´s com várias lacunas que ela podia completar mentalmente lembrando todos que pertenciam a mulher que agora devia estar na praia, se lembrava de todos de Adriana Calcanhoto à Zizi Possi, tirou um DVD do Chico Buarque caído na estante que ela havia esquecido.

A estante estava cheia de pó, passou a mão para limpar e na hora de soprar se lembrou que poeira caseira era composta na maioria de partículas de pele humana, ali estavam partículas das duas misturados e agora soprados pelo seu fôlego ofegante pela janela. Era isso então que ficava das duas? Porém antes que o choro viesse avistou pela janela Anita sem malas e com um buquê de lírios brancos passando pela portaria. Não conseguiu articular nenhuma idéia além de jogar as chaves dela no pátio e soltar o nó de sua camisola abrindo o peito para o seu coração.

Catarse por Ira!

2010-10-10T21:39:00.003-03:00

Um Domingo

2010-10-10T11:29:00.004-03:00

Este dia maldito começa no meio da noite não dormida. Sábado não foi uma festa, uma aventura, nem ao menos um sexo casual ou qualquer alegria. Latas de cerveja amassadas, whisky pela metade, todas drogas que eu deveria ter tomado e aquela garrafa de vinho tinto. Wine, Red Wine. O comercial de rádio entoa este jingle com voz masculina forte. Desligo o maldito rádio que não toca velhos Rocks, só repete todas as velhas musicas cafonas de dor de cotovelo.

Meu Braço dói, meus pés estão gelados, falanges machucadas, minha cabeça estourando, meus olhos ardem, mas eu não posso dormir. Vejo o sol fritando tudo com seu calor e lembro que preciso fechar a janela antes que a vizinha comece a cantar Whitney Houston com seus pulmões podres e sua voz de cigarro.

Debruçado no batente da janela, meus olhos formigam e minha cabeça vira, mas eu preciso de ar antes de fechar a janela, inspiro fundo, e inalo todo cheiro de fritura do pastel chinês da rua de trás, instantaneamente meu estomago se embrulha e corro para o banheiro. No corredor estão todos meus companheiros, da estante, caídos. Pulo Fausto e Werther, desvio de Leonardo, chuto por acidente Bovary empurrando-a em cima de Alaíde. A emergência me faz descuidado e louco.

Dizem que vomitar alivia o mal estar e bebedeira ajuda a esquecer amores mal resolvidos. Será que mentem sobre todo resto de maioria de coisas ditas o tempo todo como verdades absolutas de conhecimento popular?

Esta seria uma pergunta que passaria por horas conversando com ela, ouvindo sua voz seu sotaque e ficando admirado com cada um de seus modos, mesmo eu sendo tão torto e truculento, tenho uma admição inominável. Espero que se ela vier aqui e me ver dormindo afogado nesta confusão, não me odeie ainda mais.

O sono me toma enquanto vejo sombras saindo das janelas, espero que ela veja as minhas palavras toscas de carinho nas paredes da casa, mas não tenha mais medo e entenda minha mente morta e meu coração batido.

Olhando o movimento...

2010-10-09T23:54:00.000-03:00

Letras de John Lennon (John Lennon's Lyrics)

2010-10-09T05:50:00.009-03:00

Hey Bulldog!
Lá vem o sol.
Com uma ajudinha dos meus amigos
De Uma Janela
Imagine
Existe um lugar
Através do Universo.
Diga-me o que você vê?
Estou Olhando Através de Você.
Você Sabe o que Fazer!
Tudo que você precisa é amor!
Porque
Podemos Dar Um Jeito,
Fique Comigo,
Venha Junto!
O Fim?
Campos de Morangos Para Sempre...

P.S. Eu Te Amo

Hey Bulldog!
Here comes the sun.
With a little help from my friends
From A Window
Imagine
There is a place
Across the Universe.
Tell me what you see?
I'm Looking Through of You
You Know What to Do!
All you need is love!
Because
We can work it out,
Stand by me,
Come Together!
The End?
Strawberry Fields Forever...

P.S. I Love You

Volcano

2010-10-08T23:11:00.002-03:00

Maldição Eterna

2010-10-08T16:53:00.005-03:00

Fim de tarde com céu rubro alaranjado.

Nos encontramos por acaso na escola, ela vinha buscar o filho bagunceiro e eu era o professor que deveria explicar o porquê da suspenção. Quando eu a vi, 9 anos haviam passado, mas ela continuava exatmente como eu lembrava, tentadora e hipnotizante como fogo em altas chamas. Eu estava duas décadas mais gordo e totalmete nu como sempre me sentia perto dela.

_Estou com pressa, preciso voltar pro trabalho posso levá-lo depois conversamos? _
Ela perguntou articulada e decidida como sempre.

_Sim, pode. Sem problemas.(Quando eu consegui dizer não pra ela?)

Ela foi embora, colocou o filho no carro, acredito que teve um momento de hesitação, mas acabou voltando.

Eu ainda estava na minha mesa suando para dissipar toda água que queria escorrer dos meus olhos.

Ela Entrou. Eu estava horrível e tentei me recompor. Antes que pudesse balbuciar um fonema, ela forte e bela se colocou:

_Por que isso aconteceu, conosco? Porque houve fim sem começo, se o que mais existia era amor?

Não respondi. Ela só precisava dividir a dúvida e voltou pro seu carro, seu filho, sua vida, seu marido, sua carreira, seu mundo construído longe de mim.
Fumei meu ultimo cigarro na sala de aula. Minha grande transgressão. Eu, como todo homem sensível sou combustível para mulheres, nosso sexo é calor e ela, um éter. Eu morro só pra que ela, centelha, exista. E morreria ainda muitas se isso fosse necessário ofício.

Como desaparecer completamente

2010-10-07T23:05:00.000-03:00

There was a boy...

2010-10-07T23:04:00.003-03:00

Era uma vez um menino
Um garoto muito estranho, encantado
Dizem que ele vagava de muito distante
Além da terra e do mar
Um pouco tímido e com um triste olho esquerdo
Mas muito sábio ele era

Vivia em uma ilha do tamanho de uma casca de nós
Era um porto de um bobos reis destruidos
Madeiras podres, girassós murchos e mariposas
Eram suas companias no universo

E então um dia
Um mágico dia, ele passou a cantar
Chorava em falsete as suas verdades em garrafas
Atirava-as ao esmo
Um dia uma delas chegou ao meu encontro, e ela dizia:

A coisa mais trágica que você vai aprender
É simplesmente amar e não ser amado.

É a tropicalidade e a brasilidade...

2010-10-06T19:46:00.002-03:00

Alegria Plena

2010-10-06T18:44:00.003-03:00

Recebo as palavras de uma jovem poetisa, como o "intenso aroma das rosas que inundava o estúdio" do livro que iria começar a ler, não me recordava de ter guardado as suas cartas entre Esquivel e Espanca. Eu me lembro quando os envelopes guardando tão delicada caligrafia chegaram, sua mensagem chega como água fresca ao sedento e eu apreciava cada entrelinha semelhante pequena pessoa comendo chocolate.

Abria cada epistola enviada a este sorocabano, que me faziam saltar a imagem sua intacta como num quadro emoldurado pelas ilusões, desenganos, devaneios e esperanças compartilhados mesmo em segredo.

Que tipo de inseto rastejante teria eu me tornado para manter pra manter a reposta velada perante tamanha explosão calórica que carregava cada folha de papel?

40ºC

05h01

Penso que estas tardes quentes como essa são capazes de fazer um homem derreter. Não posso ter desculpas. Tenho que escrever. Preciso lavar as mãos, aproveitarei pra molhar o rosto e a nuca. Que barulho foi este? Um pássaro perdido se debatendo no meu telhado oco. Talvez um corvo, um colibri, rouxinol ou cotovia...

Mais uma vez, por horas fico plainando sem sair do lugar ao invés de me ater ao foco de escrever apenas, mas a sensação é tão forte que posso sentir um vento tempestuoso, minha grande fuga. Gotas tão perfeitas quanto lágrimas de mulheres esculpem o convite perfeito para correr adentro da garoa rindo com intensidade das brincadeiras de infância entre amigos.

Ah... seu pudesse o melhor e o impossível, versalizar-te-ia a chuva.

Tudo que eu precisava dizer...

2010-10-06T04:48:00.000-03:00

O Amor em Silêncios

2010-10-05T22:45:00.008-03:00

Desculpe o atraso. Eu sei que este é meu grande defeito irreparável que sempre te obriga a me procurar, me lembrar meu lugar.

Você está...

Mas estamos sozinhos.

Não é um hábito automático! Desculpe-me, sempre acontece algo que faz repetir isso, é inevitável é sempre mais poderoso do que eu...

Talvez. Engraçado como nestas cidades mesmo com o frio todas as janelas se mantém abertas, mas eu adoro este clima e a claridade desta hora do dia te deixa ainda mais... Posso? Tudo bem, é só que tem um cílio caído no seu rosto.

Não vai fazer um pedido? Não conhece aquela tradição?

Eu sei?

Obrigado! Por que você pode e eu não?

Olha o sopro do dragão!

O seu é melhor e seu hálito tem o cheiro de vinho tinto.

Porque eu precisava muito te ver um pouco, só saber assim de você.

O que cê tava ouvindo antes de eu chegar?

Eu me admiro com seu bom gosto sempre, um pouco caótica a seleção, mas sempre ótima. Ela é canadense? Não é?

Sim. Eu aprendi algumas novas: Ich wäre nicht ruhig geworden, wenn ich dich nicht getroffen hätte. Ich liebe dich, wie ich nie eine Seele geliebt habe...

Não posso dizer, perderia toda graça. Qual aula você ai ter agora?

Como todas aulas dela são, começamos a sentir saudades antes mesmo de terminar, ela vai falar sobre a angustia de nunca conseguirmos nos comunicar plenamente, desde nosso desejo de expressar coisas banais do cotidiano, descrever as qualidades e belezas das coisas, ou ainda, tornar tangível os mais abstratos sentimentos que nutrimos por alguém.

Eu também preciso, mesmo contra vontade.

AH! NÃO SE ESQUEÇA! HOJE COMEÇA LUA CHEIA! É DIA DE TROCAR A AGUA DOS PEIXES.

Eu quero você

2010-10-05T04:55:00.000-03:00

Onde estão vocês olhos verdes?

2010-10-04T20:44:00.007-03:00

Sempre me esqueço que relembrar você é tormento, é alegria incorrigível. Às vezes, assim a toa mesmo, olhando para janelas abertas ou florzinhas que brotam dentro de rachaduras de construções, eu acabo me lembrando de ti.

A sensação que me toma é como adormecer em noite chuvosa e despertar meio suspenso em devaneio numa grande casa escura onde só posso me guiar tateando por paredes de corredores conhecidos de outros tempos, mas que agora me confundem, quanto mais longe mais intenso o aroma assemelhado ao fundo de um poço.

Um clarão ilumina por milésimos o lugar e vejo reflexões de espelhos e sombras, o som do trovão ecoa tão alto como se fosse o meu plexo solar a produzi-lo. Silêncio. Estaco de receio e escuto apenas os pingos da calha caindo no chão, até ser surpreendido por um riso, alto agudo e inconfundível, corro atrás dele, passando por saletas que tem cheiros exóticos de canela, papel rústico rasgado, negativo fotográfico, sal marinho, diários de menina escritos a ferro e chumbo, tangerina, caixas em pinho, couros de botas, pimenta dedo de moça.

Quando me vejo perdido, sempre tão seu, correndo atrás daquilo que me salva e me destrói, entidade mística hibrida de Ariadne/Asterião, rasgo minhas roupas como modo de me exilar da clausura, correndo feito um equino acelerando meu coração selvagem de homem até o ponto em que sinto que todo sangue irá transbordar.

Mais uma risada rompante ruindo todos os muros, abrindo-me a noite, onde você gira ao meu redor infinitamente, Dríade sensual ou Daimon provocador, dançando e saltando entre poças de água onde miro as estrelas que me mostram o caminho para seus olhos.

Os mais belos olhos.

Olhos Verdes.

Olhar que causa o espanto sobre a vida.

O ímpeto que me desperta nesta ação até este ponto final: “.”

"O homem com os braços pendurados"

2010-10-03T20:11:00.000-03:00

R.G.

2010-10-03T04:44:00.009-03:00

Rasgo o peito, rascunhos racionas e risco apenas registros gerais em traços do que tenta emoldurar a intensa desconstrução e reinvenção de uma alma. Afinal quem é este Eu? Tem por certeza que não sabe quem é, talvez desconfie, mas não sabe, só sente. Só.

Afastado ao lado de tantos, busca a si mesmo nos outros, todavia só encontra em partes: joelhos, cotovelos, mandíbulas, calcanhares, nós de dedos... E assim o ser quimérico inventor de si mesmo é perseguido, não por foices e tochas, das mais sagazes risadas e chacotas, das quais de forma alguma foge. Nunca. Faz disso algo palpável em que subir e levanta ali seu palco, seu foco, seu lugar.

Em meio ao seu teatro invisível, sem paredes nem cortinas, este ser nulo se pinta de várias cores e um nariz vermelho, criando um amigo imaginário do coletivo, um Palhaço/Ator/Artista. Com seu povo de publico ele usa os rostos da multidão como mascara de si, para ser muitos, todos e mesmo assim ser ninguém.

Sem rumo em como amarrar toda história, e responder sua grande questão, evoca em si mesmo um Diretor a dar cabo de todos problemas e desenvolver a trama, mas este “outro eu” dentro de si, não contente chama para a farsa clownesca 6 personagens que exigem com toda angustia a solução de seus destinos ao autor, e por sua vez o...

Chega! Uma pessoa sozinha, ainda mais um escritor medíocre, não dará conta de tanto. Preciso de um café. PAUSA. Pronto estou satisfeito. Porém o texto continua inacabado. Talvez o Eu também esteja, todavia nunca se dará conta do absurdo de sua vida nem perante a morte. Acredito estar aí o espaço no fluxo de consciência para se terminar a estória.

Um monólogo sem sentido levará todos as gargalhadas, uma cena, um malabarismo, uma mágica, um aceno de agradecimento e aplausos. Depois de tudo a musica! Tocara num acordeom festeiro uma melodia melancólica, que não dirá respostas a ninguém, mas elevará evanescente os coração de todos. E o resto é teatro, circo, literatura e silêncio.

Curta o Curta !

2010-10-03T00:41:00.004-03:00

Ótimo curta estreante que fala sobre proscrição em poucas palavras:

O Recomeço do começo

2010-10-01T02:48:00.003-03:00

Esta midia era a minha tentativa de produzir textos sem pudor de dividi-los com os outros, sem demasiada auto-critica. A coragem veio e no mesmo instante eu criei e publiquei um texto antigo que me serviu de inspiração para o titulo do Blog. No entanto a traiçoeira, ardilosa e soturna critica me dando rasteiras e me impedindo de produzir e levar a mensagem à algum destinatário que interesse.

Afastado eu fiquei daqui durante pouco mais de um ano, porém existe algo neste periodo do ano que sempre me traz de volta à escrita, talvez a primavera, talvez as chuvas, talves os livros, os filmes, ciclos se encerrando e se expandindo.

Mas desta além disso tudo, ou somado a isso tudo tenho o amor, pode soar piegas, cafona, clichê ou mesmo estupido... Eu não me importo, neste moemento não acredito em razão menor de maior imporntância do que as do coração. Entre rascunhos, anotações, velhos livros, novos textos, frescor de insônia, luminosidades de paixão. Eu retomo ao começo que nunca se iniciou ou que esperava seu momento certo, a pessoa certa ou até mesmo a companhia meu novo cachorro, o Phylos.

Hoje não tem texto novo, só este mini desabafo, prometo ser o ultimo, não quero fazer disso aqui diário choroso, prefiro literatura profunda e melancólica. rsrs

Curtam o Tom Waits logo abaixo.

Abraços Proscritos

Come On Up to the House - Tom Waits

2010-10-01T01:54:00.001-03:00

Palavras Proscritas

2009-09-05T02:12:00.000-03:00

Para que(m) eu falo?
Para todos que querem me ouvir? Para todos que me ouvem?
E aqueles que não me ouvem ou negam-se a ouvir?

Palavras Proscritas...

Antes de serem minhas onde moravam?
Nos livros da Biblioteca da escola? Riscadas a giz na lousa?
Estas nunca foram minhas, pois eu as recriei outras em garranchos.

Palavras Proscritas...

Escrevia-as onde?
Em meus cadernos primários. Na terra do chão. Nas estrelas do céu.
E as incorretas, sem caligrafia e não acentuadas?

Palavras Proscritas...

Elas não existiam antes da minha história?
Nos alfarrábios? Desenhos em couro? Cantos vermelhos?
E as de Alexandria? As escravizadas em aço? As caladas no fogo?

Palavras Proscritas...

Também existiam em terras distantes e hoje tão próximas
Ideogramas, hieróglifos, línguas mortas e somente orais.
Mas e as intraduzíveis? Não legendadas? Ou ainda esquecidas?

Palavras Proscritas...

Hoje é diferente!
Tenho o E-Mail, Instant Messenger, SMS e o Blog! Não?
Não. Essas tecnologias reinventaram velhas maneiras.

Palavras Proscritas...

Mas eu não as aprendi logo na infância?
Em voz de minha mãe e nos causos do meu pai.
Porém existiram as contadas encantadas no meu sono.

Palavras Proscritas...

Eu as coloquei em declarações de amor. Ah! Platônicas!
Que nunca disse em voz alta ou em cartas engavetadas em estantes.
Extintas, Escritas, Tintas, Sentimentos, Idéias, Emoções, Duvidas, Divididas, Et Ceteras, Papiros, Suspiros, Sinapses, Olhares, Vibrações, Lábios, Mãos, Proscritas...

Palavras... Palavras... Palavras...